Más que palabras

Epílogo

2012-01-10T12:35:00.000-08:00

Entre las amapolas del olvido,

en los ojos que besan el espejeo

de la palabra tiempo,

bajo la imantación furtiva de la noche

donde el sueño se extiende

con su mano de lluvia,

se deshizo,

se volatilizó

se desvaneció

la mariposa.

La mariposa desapareció entre mis dedos.

Se convirtió en polvo.

Sólo polvo amarillo entre mis dedos.

Sólo silencio húmedo

junto al calor extraño que devora

la última luz amarilla

derramada a mis pies.

Para seguir viviendo

2012-01-05T06:01:00.000-08:00

Corazón mío,

cíñete a la Belleza que eterniza los días.

Asciende a la alegría al invadir tu boca

con la lucidez caliente de la risa.

Acuérdate de la dulzura

cuyos lamidos fecundos pueden ser inagotables.

Pon en tus labios

el cuerpo fascinante

de la poesía invisible de las cosas.

Entra en la marea en donde habita el deseo,

como cobijo prohibido de las aguas salvajes.

Cubre tu piel, una vez más,

con terciopelos de ternura.

Contágiate de la serenidad de las palpitaciones del bosque

que restauran su paz

en el espacio de libertad donde acaban las fronteras.

Dime qué nombres viven

entre los líquenes benignos de las venas,

qué palabras en blanco hablan de mí,

con labios que todavía responden

al sabor de unos párpados.

Corazón mío,

háblame del amor invencible,

del destino inevitable del enigma,

donde yo existo más.

Donde yo existo.

Una grieta en el muro

2012-01-04T11:01:00.000-08:00

Cuando te dejas…

todo el hielo azul del iceberg

puede fundirse en tus ojos,

porque es el fuego

quien habla nuestra lengua.

Y te atrae hacia su fondo

y te atrapa en su espejo de llamas

y te transforma, en un instante,

en aliento que abrasa los bosques.

Un instante de desnudez y estás perdido,

sabes que estás perdido …

en la maleza de las debilidades y torpezas,

de las encrucijadas

que van tejiendo su delicada metonimia

de argumentos,

de las sacudidas que hacen que el muro se mueva.

Cuando te dejas…

el agua puede ser pintada por el fuego

o penetrada por la luz

para ser, otra vez, la morada de colores

de un volcán que se renueva.

Cuando nadie te ve …

Cuando te dejas…

El árbol sumergido

2012-01-01T03:51:00.000-08:00

He susurrado mi secreto al árbol solitario

que crece en el centro del bosque impenetrable,

como un ángel equivocado

que muriera y renaciera

cien veces cada día,

absorbiendo aún la vida

con sus pies de raíces.

Quiero que pintes el árbol azul

sin nombre,

que quisiera no ser símbolo de lo efímero,

el árbol de la leyenda

de los amores negados,

el árbol de la leyenda

de las promesas que nunca mueren.

Quiero que pintes el árbol azul

y se lo entregues al mar.

Para que no se desvanezca

y sus hojas de sal lleguen a ser

mucho más que tiempo,

más que humo y adioses y extrañeza,

y resista así

a la invasión del olvido.

Después

2011-12-15T08:02:00.000-08:00

Es el tiempo del amor

Y no es tu tiempo.

Es el tiempo del talismán de las palabras,

de la infinitud de los horizontes rojos,

de los cuerpos en que abrigarse,

del almanaque sin fechas,

Y no es tu tiempo.

Es el tiempo de buscar pedazos de luna en los bolsillos,

el tiempo de los océanos calientes,

del verano asomando a los ojos,

de las lágrimas contentas,

de beber la vida hasta el fondo.

Y no es tu tiempo.

Y no es mi tiempo.

Ahora, todavía, es el tiempo.

Después, quizá,

el tiempo ya no sea tan amable

y venga, como una salmodia helada,

a cerrar las puertas.

Después, quizá, ya sea tarde.

La costumbre de soñar

2011-11-29T11:13:00.000-08:00

Desde el lápiz gastado que inventa

la pasión en los ojos,

escribo sobre el viento una canción de amor.

La canción inexpresable

que navega entre papeles,

entre dos luces,

entre flores de humo,

y se extiende por la humedad de la sombra

de los amantes en el agua.

La belleza de amor

en donde se derraman todos los colores.

Las razones de la belleza

en la armonía del misterio.

El poema de eternidad que ha dictado

la voz que nace de los sueños.

Reino de algas

2011-11-19T10:29:00.000-08:00

Todo nace de nuevo

cuando el deseo dibuja su mapa

en el cuerpo de los amantes.

Al ritmo del latido de los ojos

que penetran

en cada pliegue, en cada vértice,

en cada dulce curva.

Todo el universo es, entonces,

un rito de abrasantes olas,

de mágicos peces lúbricos

que se hacen transparentes

en los mil gestos distintos

que el amor vierte

sobre la piel humedecida.

Un rito caliente,

caliente y anhelante,

de pasiones voraces.

Todo nace de nuevo

en medio de nuestro oleaje fecundo.

Todo ondula, se llena de medusas ebrias,

de dientes piadosos que muerden la carne.

Imnmensamente desnuda

me redimo en ti.

En el rito intacto

con el que estamos creando un mundo.

Ungida con la corona de las vírgenes.

El sol continuará

2011-11-16T12:08:00.001-08:00

Aunque mi voz se duerma

no quisiera que murieran mis recuerdos.

Allí donde nacieron, cuando era niña,

las verdades sencillas, las canciones,

el color de la sonrisa

y las tristezas amables.

Cuando llenaba mis bolsillos de pequeños tesoros

y jugaba con el viento entre mis manos

o contaba mis secretos al silencio de la almohada.

Aunque yo me vaya

no quisiera morir en el recuerdo

de aquéllos a quien he amado.

Mis poemas son todo lo que dejo

y allí estaré cuando me busques.

Allí estaré

cuando mires los mil caminos del agua

o la quietud de los árboles.

Allí estaré.

Te lo prometo: no faltaré a la cita.

Crujir de ramas

2011-11-12T06:35:00.000-08:00

Una sola gota de amor nuestro

hará crecer el deseo de este bosque.

Así he aprendido a ser

tu misma tierra húmeda

en cada efímera pisada delatora,

tu mismo vuelo único

adentrándose en el corazón silencioso

de los árboles,

tu mismo temblor cálido

rezumando sueños en las hojas mojadas.

Y tu misma agua

que alumbra las raíces.

Aliento de hilos rotos

2011-11-12T04:22:00.000-08:00

De vez en cuando pasa la vida a nuestro lado,

deja su secreto colgado en la ventana,

se acerca a nuestra mesa

y permanece quieta, respirando.

Nos señala el rostro,

nos deslumbra con su pasión,

con sus ríos de alegría,

con sus alas abiertas como un fuego suave,

con su torrente de sueños por donde circuló

la esperanza.

Para anunciar al alba

que es más que todo lo que ha sido,

que el amor más hondo nunca acaba,

que todavía es la luz, el día derramado

en el fondo del tiempo,

y un paraíso de algas y palabras,

de olas y páginas,

de salitre y de sílabas labio a labio,

que se quedaron esperando para siempre.

En ocasiones la vida pasa a nuestro lado

y la dejamos caer,

gota a gota,

en oscuro desconcierto, como una sombra,

y la dejamos huir,

en aleteo impenetrable.

O tal vez nunca

supimos reconocerla.

Donde se pierden los nombres

2011-10-16T12:06:00.000-07:00

Cada vez más cerca

del nunca que del siempre,

cada vez un poco más cerca

del yo que del nosotros.

Peligrosamente cerca del abismo

de lo sólo presentido en lo deshabitado

- Un hilo muy frágil uniéndome al sueño –

Y del silencio que tiene la voz de tu silencio.

Cada vez más borrosos los ojos

en la penumbra,

cada vez un poco más fuertes los vientos

destruyendo los labios,

buscando otras maneras de navegar espacios

que no existen,

de transgredir horas acunadas

sobre el cristal,

cuando todos los tiempos

no son más que un aullido lejano

ante el azul de los espejos.

Cada vez más pequeña,

cada vez un poco más incierta,

tan incierta la luz

como en el sueño aquel

en el que tú me ofrecías anillos

y yo serenamente te mostraba

mis manos sin dedos.

Cada vez más perdida,

sin rencor ni sonrisa,

en el olvido.

Eso que acaso somos

2011-09-20T05:50:00.000-07:00

He querido volver
a aquel oscuro lugar del corazón
desde estos ojos nuevos
que ahora tengo
para recordarme a mí misma
que al final del dolor no existe ya
dolor
sino milagro y renacimiento
en la verdad más honda:
la alegría, la belleza, el amor,
yo ( plenamente yo )
en mis poemas
abrazando la Vida..

Bajo el misterio

2011-09-03T12:02:00.001-07:00

Un corazón contra el miedo,

aprendiendo a recorrer los lagos

en el que están sumergidas las palabras.

Un corazón contra el silencio,

desgarrando el disfraz

con el que las palabras viven.

Un corazón contra la muerte,

intentando con el vuelo ligero de un vocablo

iluminar por un instante la vida.

Las palabras,

las palabras siempre,

como los más bellos cuerpos desnudos

ocultos en el mágico mundo

en donde sobrevuelan alientos

que te desvisten por dentro.

Como una mano sonriente

que reposa, serena, todavía caliente

en la frente dormida,

y le concede el don de una lejana luz

vacilante ,temblorosa , apasionada,

sin fin y sin principio.

Más allá del misterio.

En todas partes

2011-08-29T03:52:00.000-07:00

" Nada me desengaña,la vida me ha hechizado"
Quevedo.

Y así,

te arrebata intensamente

la vida,

te arrebata el rostro inocente

de un niño,

te arrebata una música,

la trémula belleza de unas manos,

el espacio dichoso

compartido entre amigos

en los días de fiesta,

una risa en la noche creciendo erguida

en tus entrañas,

el misterio de la poesía que fluye

escondido en todas partes.

Y te dejas lamer por la vida

desde los pies hasta el rostro,

y te dejas llevar por su canto

en tu lecho de flores,

por su incendio de abrazos,

y te dejas besar

por sus labios de fresca brisa

renovada

que proclaman

que todos los días comienza el mundo.

La siento, ahora,

cómo mueve sus manos invisibles

escribiendo conmigo

este poema.

Apotegma

2011-08-22T10:32:00.000-07:00

Cristales bajo los pies.
Jeroglíficos que se pierden
en las aguas estancadas del tiempo.
Diminutas manchas de tinta
suspendidas en el aire.

Cuando se rompen los azares,
las metáforas invisibles,
y las redes levísimas
que encadenan por dentro.

Cuando desertan , una a una,
las palabras
que nadan contra corriente
en un baile de espejos.

Crisálidas de sal
contemplando lo que dicen los silencios:
También hay olas tierra adentro.

Luz a mi sangre

2011-07-23T02:55:00.001-07:00

Hoy
el día se viste de labios y de voces
que nacen al mundo
para disfrutarlo todo.
Y los brazos se amarran a las raíces
que empujan al árbol
a las alturas
para no dejar escapar el instante.

Hoy
el día se cubre de esa luz
que rompe las piedras y devora la niebla,
que toma del mar su forma
para ser de nuevo
pasión.
Resplandor que da de lleno en nuestro rostro
cegando los ojos
que se hunden en nueva luz que gime
y a gritos se ofrece
tras el cristal de la escritura.

Tierra firme

2011-06-06T08:40:00.000-07:00

Era mi reino la isla extática,
donde perderse y dejar caer los mapas,
donde mirar los pasos del pasado
en el espejo de las olas,
donde ser espectadores anónimos
de nuestro propio enigma,
donde asumir el riesgo del salto al vacío,
sin argumentos, ni razones ni consignas.
Donde la sal persiste,
dulce y húmeda.

Era mi reino la isla hospitalaria,
la isla y su tesoro,
la isla y sus horas apacibles,
la isla y las palabras ardientes,
la isla y el temblor en mi piel
de sus arenas nocturnas.

Era mi reino…

Pero a medida que avanzo
se borran los caminos,
los rostros comienzan a romperse,
se disuelven los minutos
en que brilló, de pronto,
levísimo y fugaz,
el eterno azul de la isla.

Era mi reino
y el amor al fondo…

Un isla que se hunde
para volver al fondo del océano.

Las trampas del recuerdo

2011-06-02T11:11:00.000-07:00

Furtivo código
arrancado a un golpe de viento,
apenas un murmullo de pasos de pantera,
o un extraño rumor
de puertas abatidas.

Todo el peso de un canto de peces insaciables
que me conduce hacia ti.

Y soy un cuerpo azul de navegables sueños,
una mano sedosa en tu mirada,
vuelo profundo
crepitando sobre las olas,
y último espacio jadeante
en el que desembocan todas las palabras.

En el azul

2011-05-21T02:59:00.000-07:00

Corina ama el azul
a pesar suyo, sin saber por qué,
y lo hace de tal modo
que resulta imposible ignorarlo.

Ama el silencio azul
del que emanan mensajes indescifrables,
porque azules son las venas
por donde todavía la sangre es memoria
de rutas incansables azul cielo,
porque todavía es tiempo
de exprimir todos los azules,
de cerrar los ojos
hasta arder lentamente
en las llamas azuladas
de esa posible desnudez
de líquido azul intenso.

Corina ama las noches azules
en donde lo irreal se convierte,
quién sabe cómo,
en lo más real,
en donde el azul respira
presidiéndolo todo,
empapándolo todo,
en el aire ilusorio del azul del mar
que en su idioma nocturno
contiene en sí mismo
todos los azules.

Corina ama el azul.

Desvaría.

¿ Era mucha insolencia
querer creer en el azul
de lo que nunca has visto?
¿Sentir nostalgia del azul
que nunca has vivido?

Papel Papilio

2011-05-04T15:32:00.000-07:00

Esta página también es la morada liviana
de otra voz que ha elegido quedarse sin palabras.
Más allá de los nombres,
de las arrugas del invierno,
de los libros olvidados, del teléfono que no suena,
de los semáforos atrapados en la trampa
del ámbar de la espera.
Más allá de la complicidad de lo vivido,
apenas débil reflejo nómada,
cuando los ojos se cierran.
Más allá de la negación
de preludios compartidos,
y noches efímeras que no han de conjugarse nunca.

Esta página también es luna erizada
entre las ingles dóciles,
súbita boca rezumante
de letras rojas de sangre transparente,
recuerdos de verbos de dulzura
moldeados al filo de los labios,
desmemoriadas cadencias
entre relojes heridos que no encuentran su tiempo.

Y bailarinas con zapatos de Cenicienta
y largos collares encarnados
moviéndose,
con pasos vertiginosos,
en la desnudez de la imaginación
donde la locura de la danza se hace rito
o dilatado espejismo de miradas,
como llamaradas negras
que queman la saliva
con sedientos renglones de promesas.

Esta página también quiere ser ofrenda.
Intacta dádiva que logre perforar el tiempo
y resista a la memoria
de la cambiante piel de los sueños.

Por si nadie atestigua la parte de verdad
que convive con lo incierto.

Noche adentro

2011-04-27T13:57:00.000-07:00

La noche insiste, la noche palpa,
la noche se quita las medias y vacía sus bolsillos
y se deshace de su vestido manchado de tinta
para escribir dentro de mí
palabras arqueadas
que imponen su verdad
desde otro espacio, allá lejos.

La noche insiste, ¿Qué quiere?

No quiere mis párpados,
ni el vaivén de mi vientre,
ni la arena caliente de mi nombre.
No quiere mis fotografías, ni mis libros,
ni el espejo en que me contemplo,
ni el devenir de mis horas,
ni mis tardes de domingo,
ni la habitación que se ilumina
al paso de los sueños.

La noche insiste, ¿Qué quiere?

No los recuerdos. No.
Ni las ilusiones que el tiempo
ha encerrado en botellas rotas.
Ni la mano que juega con nosotros
sin saber cuáles son las reglas del juego
cuando algo ocurre
con el último sorbo
en la oscura voz de labios heridos.

La noche insiste.
Y no sabemos por qué insiste.
Por qué grita
silenciosa y dorada y sedienta como un árbol.
Y qué es lo que quiere.

Dame palabras

2011-04-14T07:48:00.000-07:00

La mano que sueña
está hecha de enjambres de imágenes
y palabras,
de aleteos silvestres
y fragancias de nocturnos oleajes.

La mano que sueña
es una mano abierta
que hunde sus raíces
en el agua tenaz que corre
hacia el centro del círculo
donde las voces de la vida perseveran.

Sus líneas son sílabas de un alfabeto cálido
que juega entre reflejos
y espejos que miran desde el fondo
para inventar instantes de claridad
en la quietud donde el tiempo se hace cuerpo.

La mano que sueña
dibuja garabatos ondulantes
que se cubren de latidos
vestidos del color de todos los deseos.
Y habla como un río,
y vuela con sus dos alas blancas,
y defiende su porción de paraíso
en el fluir del pálpito y la piel de las palabras.

Y esculpe palabras.
Y bautiza palabras. Y engendra palabras.
Y existe en las palabras.

Entre los dedos del sol.
En todo tiempo.

los colores del aire

2011-04-03T13:06:00.001-07:00

Estoy dejando que el aire hable.

Un aire nuevo
que brote desde las raíces,
que abra todos los sentidos,
otro aire
que escriba el otro lado de las cosas.

Un aire distinto
que arrastre el vacío,
que muerda los pétalos manchados de humo,
que doblegue todos los escondrijos del miedo.
Desde la libertad,
desde la fascinación del latido,
desde la rebeldía de la sinceridad,
desde la piel y el hechizo.

Estoy dejando que el aire hable
por mí
y además perdure.

Un granito de arena

2011-04-03T11:39:00.000-07:00

A veces, sucede,

que el vuelo fugaz de la tiza

se convierte entre tus manos

en un pequeño tesoro.

Y la pizarra se torna amable,

se muestra compasiva

en la pura nitidez del torpe testimonio

que dejaron tus dedos.

A veces, tres renglones bastan,

para deshacer los perfiles inmóviles

de las caras ajenas,

para atravesar pupitres

y borrar la palidez de libros de texto tristes,

para atreverse a pensar

y abrir los cerrojos

que protegen la caja de los sueños,

para que escapen, sin simulacros,

del cerco de los labios

confusas preguntas esperando respuestas.

Y poder ver, sin artificios,

el mundo en un grano de arena.

Y poder saborear

la emoción más pequeña y sencilla

moviéndose ingenuamente

en el fondo de unos ojos.

Nadie es de nadie

2011-03-06T11:55:00.000-08:00

El corazón del árbol cautivo
se considera poseedor de la piel de su voz
y la fragancia de su silencio.
Cree que atesora el calor del abrazo
del Sol
cuando penetra en la orfandad de las aguas,
el rumor de su risa de sabor rojo
cuando le rescata de la oquedad
de sus abismos blancos.

Se siente dueño
de un reino que no es suyo,
aunque sabe que el brillo fugaz de su tacto
estuvo allí, por un instante,
en el latido rotundo de plumas agitadas
que acarició su pecho
en un jardín mojado por el milagro del viento.

También sabe que el resplandor del Sol
no pertenece a nadie.

Ahora que es invierno

2011-02-14T11:14:00.000-08:00

Más tarde

volví a pensar en tu pregunta:

¿Cómo podemos añorar

aquello que jamás hemos vivido?

Es posible evocar

el sueño que ya no se recuerda,

el aroma de musgo de otros mundos,

el azul aún más fecundo tan sólo presentido.

Como la copa de vino vacía

que siente nostalgia

del sabor de unos labios,

o llora

en la impotencia

de no poder retener

por un poco más de tiempo

la caricia más tenue.

En algún centímetro de la epidermis

la melancolía, el temblor, la inquietud,

la languidez, el recuerdo…

se apoderan de nuestra respiración

y el aire deja de ser

de limones o canela

y las horas se inundan

de olas

que han perdido,

tras su dulce rendición,

su inconfundible sabor a sal.

Aves de paso

2011-02-09T11:17:00.000-08:00

Súbete al nuevo día.

Bébetelo todo

Cómetelo a besos

.

¡Hay tantos senderos todavía por descubrir

en los bosques de la vida!

¡ Tantas ilusiones por crear

para soñar despiertos!

¡ Tantas palabras sin abrirse

para salir de los dominios del laberinto!

Y pactos armoniosos

entre el futuro que nos falta

y otro día más de vida.

Hasta que muera el tiempo.

Hoy es el todo

2011-01-29T08:53:00.000-08:00

¡Vive!- dice el presente.
¡Vive más!-dice la realidad del hoy
goteando plenitud en mis dos labios.

Como si yo sólo fuese ojos,
como si sólo fuese manos
que se apasionan y sienten.
Como si sólo fuese oídos
que escuchan el sonido soleado de la sangre
que fluye por mis venas.
Como si sólo fuese cuerpo
que existe por completo
cuando se siente amado y cuando ama.

Y no sé nada más.
Y no necesito nada más.

Y mi cabeza
ya sólo da vueltas alrededor del Sol.

Con los pies en la tierra

2010-12-27T15:17:00.000-08:00

Entre tanta caligrafía hecha de niebla

y ese rostro de arena

que te niegas a ver - pese a que lo sabes tuyo -,

una serena inscripción

en la materia más frágil:

" yo vivo con los pies en la tierra".

Aunque el suelo se eche a volar,

cuando se abre la puerta

de las hogueras fugitivas,

y la tierra se pierda

como aire entre los dedos,

y la tierra ya no esté allí,

donde creímos que siempre había estado.

Y la tierra, - lo que llamamos realidad-

se disipe, de repente,

en el momento en que la voluntad sin voluntad

se apodera por completo

de todo aquello que suponíamos firme.

Ante la locura de lo inexplicable

que cobra vida y avanza a ciegas

entre los indomables laberintos de los corazones

que brotan de un mismo fuego,

nada puede el lenguaje de la razón,

que ya no sabe qué hacer

ni cómo hablar

consigo mismo.

La risa espiral

2010-11-22T10:11:00.000-08:00

Invoco, hoy más que nunca,

mi pequeño espacio de felicidad

en la corriente de ese río múltiple

que atraviesa la tierra

con la desatada fuerza de su canto.

Y ya nuestros fantasmas se disuelven,

como una mano abierta de par en par

hacia la vida,

en la risa espiral

que siempre estuvo en nuestros labios.

Y el tacto de la tierra

mira arroyos placenteros,

y llovedizas plumas interminables

sonando muy adentro,

sonando en el dócil espejo de los pechos encendidos.

Y la hipérbole de la piel desnuda

abre sus ventanas

para que los pájaros cálidos se asomen a vernos,

para que no se aleje

la risa espiral…

para que siga sonando

la risa espiral…

Como ahora está sonando.

Derramándose sobre estas páginas. Largamente.

La risa espiral…

en la que estamos girando juntos.

El sexto día

2010-11-08T13:45:00.000-08:00

Y creó Dios

brazos, piel, piernas, muslos, cabellos…

manos con acordes de seda,

dedos de estíos ondulados,

senos esféricos,

labios líquidos y entreabiertos.

Y creó Dios

espumas, cascadas, diluvios …

para que llovieran

sobre el oscuro césped,

sobre la tierra dulce,

madura como un fruto,

y gotearan luz

sobre la desnudez de los cuerpos.

Creó Dios

criaturas para el placer,

criaturas del goce, la pasión y la dicha.

Y vio Dios

que era bueno.

Cuando el recuerdo acabe

2010-09-03T10:36:00.000-07:00

Cuando la pregunta termina siendo

labio,

y el labio asombro,

cuando la piel se convierte en temblor

y el temblor en música,

cuando, sólo por un momento,

se borra el mundo

y el suelo se hace agua

y las paredes acaban siendo espejo

y las cortinas tacto.

Cuando el recuerdo acabe

¿ Llegará la vida a tiempo ?

Muerte súbita

2010-06-20T12:52:00.000-07:00

Mientras yo me extingo

en mi escondite de páginas blancas

de tinta indecisa,

tú , querido lector,

estás naciendo.

Mis palabras acaban de pronunciarte

y corren a tu encuentro

para acariciar un instante tu corazón desnudo.

Y , quién sabe,

si allí se quedarán mañana,

cuando yo me vaya.

Transparencia

2010-05-04T14:28:00.000-07:00

No temas,

los poetas son inofensivos.

Aunque tengan algún que otro secreto

encerrado bajo llave

en el sótano de la memoria.

Aunque les guste dialogar

con las sombras de quienes nunca fueron.

Aunque prefieran habitar

en el territorio sagrado

en donde se hacen realidad todos los deseos.

Aunque persigan

la transparencia sutil del misterio

que bisbisea

en lo más hondo del silencio,

la certera mordedura

que toma la palabra

como único alimento.

Morfemas dependientes

2010-04-28T15:07:00.000-07:00

La sintaxis de un secreto

de ríos imaginarios

sin significado léxico.

La gramática de las huellas

borradas en la arena,

en el reflejo opaco de una playa

clandestina.

Los frutos de la noche

que hilvanan

consonantes mayúsculas en las sábanas

cuando el roce del árbol

formula preguntas a un mar solitario.

Dudas y errores en el uso de la lengua

y el acento

en la vocal equivocada.

¿Acaso el dialecto contradictorio

de la luna?

Así de claro

2010-03-16T11:54:00.000-07:00

Debe ser la edad

pero ya no me impresionan

la erudición y la sapiencia.

Ya no sé fingir

que cada vez soporto peor

la palabrería del que disfruta

oyéndose a sí mismo.

Que me da cierto repelús

el polvo mortecino de las máscaras .

Y que tanta apariencia me aburre.

Me interesa

la simplicidad de la palabra

pequeña y transparente,

que brote de la luz

genuina y verdadera.

Me interesan los acordes humildes,

el deambular de los pies desnudos,

la intangible pureza

de los corazones limpios,

la canción alegre del que acepta

los regalos

que el mediodía le fue dando.

Y todo el amor que pueda contener un pecho.

A estas alturas de la vida

ya sólo me interesa

la Vida

y el alma que es capaz

de sentir algún leve guiño de sol

con un puñado de versos.

Personajes literarios

2009-10-16T10:34:00.000-07:00

No existiría ahora

este laberinto de raíces escondidas,

de extraño desorden,

de rumores de vidrios rotos

y silencios

con nombre y apellidos…

Si no me hubieras mirado.

Si no te hubiera mirado.

Amanda

2009-09-18T11:23:00.000-07:00

Aquella noche mi nombre era Amanda.

Atravesaba la estancia sin puertas,

las paredes salobres,

la pureza de los límites

de las heridas blancas,

y en los pasillos del viento

liberaba, al fin, mis labios

bajo las olas locas

de tus ojos hechizados.

Desataba, al fin, mis brazos,

soltaba las amarras,

me perdía

entre la luz azul de tu sangre

ascendiendo

hasta descifrar mi enigma.

Mi palabra creándote.

Manos tuyas creándome.

La noche casi eterna

- pero esa era Amanda,

la otra. -

Silenciada brisa

2009-08-23T13:05:00.000-07:00

Camino del colegio

la voz de mi madre

clavándose en mis trenzas:

“Demasiados pájaros en la cabeza”.

Y la niña temerosa que fui,

la que siempre habló en voz baja,

se hizo voz redonda,

canto mojado

hasta llenar de agua pura su boca.

Y las emociones que ahogué

se hicieron palabra.

Y los dedos que tanto ignoré

aprendieron a escribir versos.

Tu voz en la ventana

2009-05-16T06:39:00.000-07:00

Pasan los trenes de la memoria

sin detenerse en ninguna estación.

Tras la ventanilla,

juegos de palabras

en tinta invisible,

impostura, omisión , cantos truncados…

Y en el vidrio

- cada vez más empañado –

verdades que no es necesario

decir , ni profanar,

porque hablan por sí solas

sin esfuerzo

en el rebullir transparente de la sangre.

El único destino

es seguir viajando,

entre los ecos de la niebla,

hacia el siguiente naufragio.

Al límite

2009-05-05T13:48:00.000-07:00

Todavía

los puentes se extienden

detrás de las ventanas,

detrás de la complicidad

de los velos,

detrás de un vals de sirenas

y del mar en silencio.

Muy cerca todavía,

en algún sitio de mí,

las palabras de barro

se desprenden,

sin alcanzar a levantar el vuelo,

en el límite de las fronteras,

cristalizan azules

donde respira la otra historia

que ocultamos de nosotros mismos.

Aunque la desnudez fue siempre

mi guarida secreta.

Tu sombra y la mía

2009-05-05T12:12:00.000-07:00

No me pidas

que caiga sobre tu boca

porque no sabré contenerme.

Y entonces,

¿Quién podrá detener el arrebato pujante,

el latido, la curva,la ardiente piel,

la mano, el delirio,

de un labio enamorado?

Efímera visita

2009-05-03T10:51:00.000-07:00

Debajo del misterio

alguien me sueña.

Alguien me rodea la cintura

en el umbral del beso

y abre mis labios

hasta quebrar mis pupilas.

Soy, acaso,

un rumor sin movimiento,

un fulgor fugaz

que se derrama y huye

como un humo débil

que rápido se olvida.

Soy, acaso,

el abrazo desnudo

de algún otro

que, detrás del horizonte,

roza con sus dedos

el tibio corazón

de los sueños negados.

Cómplice del destino

2009-04-20T11:42:00.000-07:00

Tal vez no tenga nombre

o tal vez

deba regresar al lugar

donde los nombres no existen.

Volver al aire y a la tierra,

al conjuro del agua,

al refugio feliz

del tiempo sin memoria.

Saberme desposeída de todo,

ligera y sin pasado,

poseedora tan sólo

de un verso entre mis manos.

Tal vez deba regresar

al fuego de la vida,

revolcarme en los charcos de cieno

hasta ensuciar mis huesos,

beber el trago milagroso

de ese amor que todo lo contiene,

buscarle sus pulmones

a la respiración del miedo

cuando simula su huída

pero sigue estando en todas partes.

Tal vez

soy la dueña de algo que no existe:

- llevo un verso entre mis dedos,

no lo olvides - .

Jugar al escondite

2009-04-16T12:14:00.000-07:00

Juego a esconderme

en la armadura de mi constelación de aire,

mi recinto inequívoco,

el sitio de mí misma

en el que oculto las mil caras de mi rostro

que se van transformando en otras y en otras

y en otras…

- “Cuenta setenta veces siete y búscame” -

Mi espalda vas rastreando a tientas

pero es mi corazón el que está sonando

y me delata

y descubres, de pronto,

el aleteo suave de mis zapatos rojos bostezando.

Y otra vez me sacas

de mi cálido escondite de murmullos de ensueño.

Salgo sonriendo,

soy yo misma

pero con una sinfonía nueva que resuena

en el cauce ardiente de todos mis poros,

con una brisa recién nacida de otros bosques,

impregnada en el aroma

de flores violáceas y profundas.

Me has descubierto de nuevo,

cómplice atento de todos mis juegos

pero esta vez no me hallarás de espaldas

porque mis ojos te mirarán de frente.

Guardar la ropa

2009-04-15T14:31:00.000-07:00

Una mujer se acerca a una ventana,

interroga a la gota de lluvia

que recorre los cristales,

lo que la gota dice

sólo el ave que sabe navegar por los sueños

puede descifrarlo.

Una mujer abre los labios,

recibe el misterio del rumor del agua

envuelto en la ropa colgada,

que espera la mano que no llega,

en las sábanas extendidas,

cada vez más empapadas,

que han vuelto a adormecerse

después de las lágrimas.

Sus dedos contemplan extraviados

la lluvia quieta

que tirita en sus pies descalzos,

comprende

que no hay cordón umbilical posible,

que lo que no se pronuncia no existe.

En cuanto salga el sol

tendrá que volver a tender la ropa.

Ni pasado ni futuro

2009-03-04T03:37:00.000-08:00

Ahora que tus manos de amor

atraviesan mi piel,

no hables

de los sucesos tristes.

No hables de ayer,

del marchito clavel que quiso huir

al país de las ausencias,

del rostro en cautiverio

perdido en los espejos de la nada.

No hables de ayer,

cuando la luz de la noche

nos recibe

y nos invita a pasar

al jugoso resplandor

de los labios entreabiertos.

No hables del mañana,

de nuestra incierta consistencia de barro,

balanceada por constantes

violetas espirales

que conviven con la luz y con las sombras,

con el rastro de letargo

que va dejando

la pesada carga del tiempo.

Hablemos del gozo posible que alberga

la cotidianidad de lo cercano,

del sol inundando ahora nuestro lecho,

porque la vida sigue clamando

en esta hora.

Y con eso basta.

Locura

2009-02-26T13:57:00.000-08:00

" La vida... tantos murieron sin probarla"
J.Luis Sampedro.

Mi cofre de oro no está escondido,

centellea en el aire como una corona,

pero sólo los ojos que saben amar

el prodigio en lo más simple,

la maravilla en el sencillo acontecer

de cuanto somos,

pueden hallar la senda que a él conduce.

El susurro de una voz que arde,

el roce de una piel,

un instante robado a lo intangible,

una puerta que casualmente se abre,

unas sílabas con color de destello,

el refugio apacible de una risa amable,

la paz que reverdece,

como un rayo amarillo,

tras el dominio de la noche….

Anhelar,

desear, desear y desear

siempre más,

más belleza en la belleza,

más poesía en la poesía,

más fe en las certidumbres,

más sal gozosa en la dicha.

Imágenes esquivas

2009-02-08T12:46:00.000-08:00

Bien sé

que la porosa tinta escarlata de los sueños

no es más que un oculto alfabeto

demasiado difícil de interpretar

en un tiempo detenido.

Sin embargo,

incluso aunque sea mentira,

se respira,

se respira en el aroma de algún pétalo

no abierto,

en una página en blanco

quebrada en la distancia.

Por tanto,

abre tus manos,

llénalas con estos lentos versos,

no dejes que ni uno solo de ellos

se pierda…

ya han escapado demasiados poemas

que nadie ha de poder escribir nunca.

Y el mar al fondo, inalcanzable.

Una lágrima de dicha

2009-01-26T13:31:00.000-08:00

Cierro ahora los ojos

y me dejo arrastrar por la absoluta

calma,

por ese instante tan íntimo

que sólo a mí me pertenece :

mi placidez iluminada,

esa forma modesta de la felicidad.

Yo en mi centro,

yo existiendo , siendo ,

sabiendo que soy.

Yo ,

ese frágil destello de luz

que ya en mí fluye

y se abandona.

Más que suficiente

2009-01-16T12:48:00.000-08:00

Mi palabra no tiene

ni puertas ni persianas,

pero es mi casa.

Mi palabra no tiene

hermosos senos

ni tan siquiera ombligo,

pero es mi cuerpo.

Mi palabra

desanuda los rincones del silencio

mientras sueño,

con las palmas extendidas,

dejando sus anillos de olas y espumas

muy cerca de mis dedos.

De un modo imperfecto,

como alas desteñidas,

ella ha ido retoñando

sobre los tímidos árboles del pecho.

Astilladas oraciones,

torpes plegarias,

apenas brillando un instante

entero, vibrante,

único,

ese instante total

que todo lo contiene.

Tienes razón

2009-01-14T09:16:00.000-08:00

TIENES RAZÓN

Me dices

que cualquier cosa que toco,

que cualquier leve pálpito de mi existencia,

lo convierto en poesía.

Y tienes razón.

Es mi forma

de añadir más vida sobre la vida,

de colmar de plenitud mis años,

de multiplicar mis días,

de intensificar ,minuto a minuto,

cada una de mis horas.

Vibra la vida

2009-01-09T08:23:00.001-08:00

Todo es intensidad

en el destello sereno y generoso

de esta mañana

en la que acaricio

el aroma entregado de tus labios,

como un bálsamo violeta,

floreciendo en el reino de mis ojos.

Es el brillo de la alegría,

el crujido del sol en la mirada,

lo que espero en esta hora,

lo que alienta mi voz dormida,

mi boca,

que incesantemente mastica y desmenuza

la vida

hasta besar sus metáforas cuajadas de belleza.

La mañana se ensancha,

se entrega sin medida,

dejando a su paso

el júbilo fecundo

de saber que nosotros

sí hemos vivido.

Piruetas

2009-01-06T14:48:00.000-08:00

Por el hueco de tu mano

te disuelves

en un derroche de imaginación

sofocado por las precisas señales

del vértigo.

Por el hueco de tu mano

una conversación interminable

se desliza

en su fiebre giratoria

de ondulados deseos.

Y en el crepúsculo de seda

se diluye,

en el límite extremo del encanto,

la imposible belleza.

Hilo de oro

2009-01-06T14:45:00.000-08:00

Vienen de fuera

y se instalan adentro

llenando el espacio de frágiles aromas.

De noche

se las oye murmurar colmadas de calma,

requiriendo impacientes

un tema en donde detenerse

para perpetuar su reino de cristal azul

y música exótica.

Muerden la vida,

a veces pasan como una tromba,

saltan la tapia,

se desprenden de lo inútil

dejando en la página

tan sólo lo esencial e indispensable.

Vienen de fuera.

Boca arriba y en silencio

espero sus destellos,

su vuelo fértil.

Y escribo,

escribo todo aquello que tal vez no digo.